prosopon

I am the mask; therefore I am human.

:todos los días un carnaval.

Tú,
mi deliciosa otredad,
la que se esconde
detrás de mi cara.

Tú,
el yo inconcluso,
que se escuda en la otra
que a otros presento.

Tú,
la aspiración desvelada
que no devela
emoción alguna.

Tú,
la irreal yo,
un yo irrealizado,
exiliado de la verdad.

Tú y yo:
amantes.
Un nosotras
compartimentalizado
en la misma unidad.



foto de :Jayne Hinds

1000

mil visitantes ya

mil gracias

:)

crux imissa

crucificada,

como diosa hecha mujer,

aquí me tienes:
carne en tu carne

y tú,
procesión en mi vientre.

detenido,
avanzas en rito desbocado,

al altar de mi primera boca.

hacia el camino oscuro y primitivo,

como si hallaras salvación en mi centro,
en esta longitud accidentada
y antigótica,
que es más larga
que la de mis brazos extendidos.
y me recorres
y te elongas.
y haces montículos.
llegas en tu jornada
a decifrar el morfo
de lo divino.
pagano:
¿quién te ha dejado entrar
a la casa del deseo?

eyaculada yace la espera
y te fumas un cigarrillo,
como si cerraras con broche de oro
un mal cumplido,
consumido ahora en la hora de la llegada.
prefieres que algún humo se escape
como anillas de tu boca.
en gris se escribe la sentencia:
has dejado de creer en imposibles.


mejor te conformas,
cedes,
renuncias,
tal vez te antoja insistir
pero desistes.


has decidido
que de orgasmos bucales
no se trata la vida:
de repente sabe amarga
y quizás es espejismo
ese cuento de que
alguna vez,
una palabra
seduzca de nombres tu boca.


eyaculada yace la espera,
emasculada en visceral desencuentro:
natimiuerto el deseo.

hoy me fui a dormir con las estrellas

pero sin tu abrazo.

(y no me importa si parece cursi, ja!)

2

somente há

que ver dois

no número um

pra saber que um

fica demais.

aprendiz de platón

me lees desde la península de tu antojo
y me antojo de esa península
que me inscribe en ausencia
como isla suya.

navego aguas saladas
y las mantengo en remojo
a ver si naufrago a orillas
de alguna historia tuya.
atajo mi nombre
-como si de nombres se tratara-
en el intento de que me toque
alguna sílaba:
porque ya no quiero ser
palabra ajena que cruza tu boca
ni espera pronunciada a solas en tu sexo.
no quiero ser alumna de una idea
ni salivadas ansias en beso ajeno
no quiero ser idea en aras de olvido,
nunca más un estertor de lejos.

quiero que me halles
distendida en la marea que te toca
a orillas de tu boca,
de tu pubis,
y tu pelo
justo en la punta de la lengua,
cartografiándome
cuando dices mi nombre.


no quiero ser
aprendiz de Platón.

boxing in chillicothe

Se dictó la sentencia: 48 condenas a cadena perpetua. Habían pasado más de veinte años desde el último asesinato y menos de dos desde su última violación. Hacérselo a sus víctimas le costaba menos que pagarle una prostituta cada vez que le venía el antojo de tirarse a alguien. Así lo reseñaron en el programita de Cold Case Files. No fue suficiente morbo el mencionar que tenía limpiarse los gusanos luego del coito con su bufet de mujeres. Por eso le hicieron close up cuando, en la lectura de sentencia, el padre de una de las víctimas dijo que lo perdonaba. Al Green River rapist se le desmoronó su careta de concreto, como si un bulldozer le hiciera burlas al fallo estructural que se leyó en las fisuras de sus ojos cuando escapó alguna lágrima. El dna descubrió, tarde pero seguro, sus 48 malas jugadas. Me pregunto qué hubiese sido si el Green River rapist hubiera vivido en Puerto Rico. Más aún, qué hubiera sido de él si una de sus víctimas hubiese sido la boxeadora que le tocó los otros días al Río Pierdas rapist. Me cuestiono si a todas las mujeres deberían enseñarles destrezas de defensa personal, como cuando a mí, recién llegada a trabajar a mi internado en un hospital siquiátrico me enviaron directito al training, por si a algún paciente se le zafaba un tornillo. Claro, yo vivía en el campus del hospital, así que no estuvo demás. Quizás en ese pueblo olvidado de Chillicothe, Ohio, no era de los pacientes que me debía cuidar: en Río Piedras hay muchos más, andan sueltos y sin prescripción. En ese caso, es mejor cargar con la lección.

morir

foto: joanne dugan

desde las arcas del olvido

morir no es cesar la materia
es querer irse antes de tiempo,
morir es dejar de existir
en el propio cuerpo.
morir no es mirar desde arriba
lo que una vez fue nuestro
sino mirar desde abajo,

ausentes,
lo que dejamos vacío.
morir no es despedirse
de todo lo que amamos,
es aceptar un adiós
sin que éste merezca ser dicho.
morir no es cerrar los ojos
es más que nada tenerlos abiertos
y aún así,
mantenerlos fijos

y lejos.

escalera

Otis fue un genio:
para descender no habrá problemas.

estás fría,
y te trazo línea.

paria,
como filo escalón
de mi paso en la huella.
te mido distancia
y juega a sombras el suelo.

no adivinas que te piso.
estrujan faz mis piernas.

mi andar pavimento te hizo
me izo :
gigante,
aplastante.
escalo zigzag,
escalo escalón escalera,
piso paso con mi peso.


trazo línea.
yaces fría,
estática
yo avanzo en calor:
moviendo.


escalada yaces.

osario

foto de michaela divine



Con la treta, le habían tejido los pies al suelo. Aquellas musarañas se economizaron el antitetánico: prefirieron las agujas mohosas. Tampoco quedaban hilos de compasión, por eso enhebraron sus tendones. El dolor no fue exiguo mientras tiraban de los cabos. Entre halón y halón fijaron sus pasos en la inmovilidad. La maniobra de esos pensamientos sabandija probó ser poderosa. Lo azul nunca llegó, la anestesia tampoco. Mas no habían tomado en cuenta la boca. Sólo unas cuantas palabras a fuego cruzado cruzando ese umbral bastó para que recomenzara el ciclo de la tumba del silencio. Las musarañas, las musas araña, sin trama y urdimbre, discurrieron al exilio.
Y él, arrancóse del minuto esquela y corrió.

Interesante reflexión aquí.
Y una nueva colaboración acá.

contigo/sintigo (versión gráfica)

sintigo/contigo: conmigo

epílogo de una carta de despedida

contigo no sé si sé
lo que se debe saber de saber.
contigo no soy si soy
todo lo que se debe ser.
sintigo sí sé que sé
lo que se debe saber de saber.
sintigo soy lo que soy
y todo lo que se puede ser.

conmigo estoy bien.


foto: Joanne Dugan

arte: mechanical woman

me reinvento
como artefacto que oscila
entre lo humano y lo mecánico.
propongo amarme más
y al compás de la higuera
salgo,
entro,
pero no me detengo
y me ausento de la angustia
para poder ser feliz.
resquebrajo las dolencias
que ahora son imaginarias.

el artefacto me toma,

me reinventa

como cosa que oscila

entre lo mecánico
y lo humano

y este ser,
-mitad mujer,

mitad aluminio-

ya no quiere saber más su sexo.

...

Los invito a que vean mi contribución con el microrrelato "La cajita feliz" y los de otros, en la página de Manuel Armando Clavell.

ricitos de oro

¿A quién miras en el espejo?
¿Quién es esa en el reflejo que te agobia?
¿Acaso temes que se vuelva real su amenaza?
En momentos como este,
ni tu boquita,
ni tus ojitos,
ni si quiera el cuerpecito del que te han dotado
van a hacerte sentir como la nena de papi.
Ni la más consentida,
ni la más lindita del mundo.
Será que en el espejo
has visto a tu contrincante:
la que supera tu ego,
la que te aplasta abominable
y se burla de tu fragilidad
y te arranca los ricitos de oro,

uno a uno.

Miénteme tú
-yo indiscreto-
porque sólo escribo.

Palabra hueca
en remilgos como de asombro,
te has perdido asonante
ante la duda oscura.
Cacofonía de espanto,
quebranto del polvo
en una partícula tan fina
que andariega se cuela en los pulmones.
Signo que es sólo signo
apresurado,
montado en tribuna,
con las horas en remojo
y cuya defensa nunca vale.

que me he convertido
en tahúr de sombras
e intento mirarme en la luz
y siempre se me escapa.

auto de erótica o autoerótica

hay sentida carencia
por los pliegues de esta cama,
en la almohada
mi cabeza ya no pesa.
que es tu nombre el que quiero
para impregnarlo de mis bocas.
cuerpo extendido,
enrollado el deseo,
palpita solo ante tu ausencia:
que es tu nombre
el que presumo erógeno
al pronunciarlo con mis dedos.

es tu nombre
es tu nombre

[y ahora el mío:
desenrollado
exhausto,
cargándome aliento.]

mas despreocupa:
mi mano izquierda
nunca sabrá
lo que ha hecho
mi derecha:
carece su tacto
de ese talento.

comfortmate

Él colgaba cruces en la pared
para sentirse menos pecador.
Ella se crucificaba
cuerpo abierto y sin velos
para sentirse en algo importante.

Ella: la puta mentira.
Él: quien la pronuncia
como oración de duelo,
a sabiendas de que las cuentas del rosario
siempre se le agotan.

Por favor, todos:
persignación.

InSOMNIO

Insomnio.
Me bebo la noche
al son que me fumo unas palabras
y recorro el salón
por donde se cuela el firmamento.
Hasta imagino
las manecillas invisibles
de mi reloj digital
marcando el paso de cada segundo.
Marcando los minutos,
las horas, los días,
tus años y los míos
por los siglos de los siglos.
Y cada momento que pasa
muero un poco.
Lo que no sabes es que mueres tú también
porque te has vuelto
suceso de vida que me habita.
Por eso morimos los dos.
Insomnio.
Y marca la noche
mi balanceo entre sábanas,
pues ya aprendí a contar
el millar de ovejas importadas de la TV.
Hasta ellas se han aborrecido
de las nanas que me canto
para ver si se avecina el sueño.
Quizás es que el sueño
también tiene insomnio
o no me quiere dejar dormir
porque al dormir puedo soñar contigo
(complot)...
Ya he redescubierto
las estrías en mis piernas
y la celulitis que les acompañan.
He pensado mucho
en que el techo necesita una manita de pintura
y que mi cuerpo necesita las manos tuyas.
Y el abanico,
que da vueltas y vueltas,
me lleva en su remeneo.
Pero no consigo cerrar los ojos,
ni que el manto negro del día me cubra.
Será que aún me lembro.
del occiso de tu mirada última.
Y padezco de insomnio,
porque no hay pastilla alguna
que te saque de aquí,
de esta ansiedad
y me ayude a dormir.

encuentro

Y me vuelvo a la esquina
de la esquina de la esquina
casi hasta llegar arrinconada a mi centro,
a ese ser oscuro
de cuatro paredes y techo de estrellas,
a ese camino llegada
que muchos ignoran en el rastro de mis pasos,
a esa despedida encuentro
en la que me devuelvo a mí misma.
Y finalmente respiro.

colaboración

Espero que lean mi colaboración con pablinho aquí. beso!!! :)

migrando al sur

pasadas las nostalgias
que moran en mis fronteras
erguidas ya las laderas
de mis ansias,
camino
abriendo distancia
entre mis ojos
y el mar que rodeas:
migrando al sur,
a sobrar oscuridad.

para elias nieves

the moon

-beyond drought,

in crossed lights from fire-

seems near nothing

as laughter floats

to cloud the will of the sun.

ventana

a pablo, a guillermo y a armando.
por todas las cosas que no saben
(los que no saben).


ventana:

miro reloj:
gestado silencio
en embrión madrugada
de insomnio alcoba.
preso el olvido
abre ventana,

cuadro,
perfecto prefecto
en repetida película:
pasas
paso.
desaparece el marco,
desapareces el marco
en marcada aparición,
enmarcada aparición,
en mar cada aparición.

muerdo memoria
y escribo cuerpo.

cierro ventana:
transparente opacado,
sólido.
yo adentro,
tú afuera.
hueco doblemente hueco:
ventana ausencia
ahora pared.
piel lisa que cuca
la tábula rasa:
separa mano y mano.
tú afuera
yo adentro:
el límite burlando.

ventana:
abro ausencia.
yo acostada
al costado
de la costa mar
en que me marco
con el marco:
en mar cada aparición,
en marcada aparición,
enmarcada aparición.
rasgada la superficie,
pared,
ventana
vano:
inscrito en liso el recuerdo,

parido en cada mar.

hueco,
ventana,

ordeno:
abre presencia,
cruza.

también
que cruce él:
lleno de brazos fecundos.
desdibujando mar,
dibujándome verbo.

conteo

diez dedos
han horadado mis ansias:

humanos,

divinos,

pitagóricos mandamientos.

ideales

y como el nueve de neptuno

van rodando por mi cuerpo:

tú, la octava maravilla,

apocalíptico,

como los siete sellos.

prediciendo el sexo sentido

de mis cinco sentidos

en las cuatro estaciones que factorizas

en el trinomio cuadrado perfecto

de un par de pieles,

caderas

y labios.

simplificando el producto

-tan complicado-

de nuestros cuerpos

en

1.

mejores amigos

tú por allá y yo por acá y el cariño intacto...

saber a mares:
saber a mar es:
saber amar es:
desnudarme los ojos
con tu sal
y probar de azúcar
tu mirada.